Mein Freund Darsh schob den Stuhl einen Fußbreit vom Fenster zurück, als wollte er den Sonnenuntergang noch länger erleben. Der Himmel über Seattle blutete in roten und gelben Wellen und tropfte über den Olympic Mountains in ein tiefes Schwarz zusammen. Er hätte diese Minuten so oft wiederholt, bis die magische Zahl vierundvierzig erreicht war. 

Er drückte „repeat“, und der CD-Player erhob sein melancholisches Gitarrenspiel erneut. Nun schon zum sechsten Mal. Ich saß daneben und leistete ihm beim Alleinsein Gesellschaft. Im traurigen Glanz seiner Augen erhob sich das verlorene Gesicht, gerahmt mit blondem Haar, und verblasste beim letzten Akkord. Er sollte die Taste erneut drücken. Vierundvierzig Mal. 

Der kleine Prinz lebte auf einem winzigen Planeten. Wollte er den Sonnenuntergang noch einmal betrachten, musste er seinen Stuhl nur wenige Schritte verrücken, und schon würde der Tag erneut in die Abenddämmerung hinübergleiten. 

„Einmal“, erklärte der kleine Prinz, „habe ich den Sonnenuntergang vierundvierzig Mal an einem Tag gesehen.“ Dann schwieg er für eine lange Zeit, bevor er hinzufügte: „Man mag Sonnenuntergänge, wenn man traurig ist.“ 

Darsh hatte seinen Weg gefunden, um den Sonnenuntergang vierundvierzig Mal zu sehen, in dem das blondgerahmte Gesicht im letzten Glanz verglühte. 

Falls auch du ein verlorenes Gesicht an diesem Samstag noch einmal und noch einmal sehen möchtest, drücke auch du „repeat“, bis die magische Zahl vierundvierzig erreicht ist und die Vergangenheit die geliebten Züge mit sich ins Dunkel nimmt.